Plus facile à dire qu’à faire. Autant cherche une aiguille dans une mule de foin. Hawkeye sautait de toit en toit pour essayer de repérer une piste, mais pour tout dire, le chevalier était introuvable. Tous ceux qui avaient croisé a route refusaient de parler de ce mystérieux individu à l’archer. Soit par crainte, soit par respect. A chaque fois qu’il trouvait quelqu’un qui avait eu à faire à ce funeste personnage, une porte se fermait. Mais Clint écoutait les bruits de la ville, les petites rumeurs qui courraient sur le chevalier dressait de lui le portrait d’un personnage sombre et inquiétant. Il hantait les rues depuis peu, mais sa sauvagerie et son mépris pour la vie humaine l’avait propulsé dans les sphères médiatiques.
Pour finir ses recherches, Clint avait atterri dans un bar, du type glauque. Certainement l’un des pires qu’il eût jamais fréquentés. Un fond de hard-rock régnait sur les ondes. La lumière que projetait les spots était verdâtre, et les habitués du coin semblaient tous sauf courtois. Pour éviter l’embrouille, Clint avait retiré son masque et caché ses armes dans son long manteau. Il s’était accoudé au comptoir, mais resta droit quand il demanda une bière au patron. Celui ci le regarda d’un air mauvais. A sa gauche des gros bras jouaient aux cartes, quand ils ne se tapaient pas sur la gueule pour tricherie. Les cartes s’abattaient avec un «slap » qui voulait en dire long sur l’agressivité et le manque de convivialité des joueurs. Il retourna la tête pour voir devant lui un verre vide. Il hocha un sourcil de surprise. Le verre était dégueulasse, et pas rempli de whisky, comme il l’avait demandé. Il glissa un coup d’œil vers le patron qui ricanait comme ricane un âne avec deux autres mecs. Clint se leva et alla le rejoindre derrière le bar. Les trois types furent surpris de l’audace du nouveau venu, et le plus moche, celui qui avait un anneau dans le nez, lui barra le chemin. Clint gloussa, et lui arracha l’anneau. Ses narines furent littéralement arraché et un filet de sang vint se mêler aux larmes du mec. Le deuxième type s’éloigna, laissant Clint et le patron en parfaite intimité.
« Tirez vous, dit le barman à ses clients. »
L’un se leva pour protester.
« Fissa, souffla l’autre entre ses dents. »
Clint vit une dizaine de types quitter leur chaise à contre-cœur. Mais aucun ne vint se rebeller. Le gérant alla fermer sa porte. Il se retourna vers Clint et sourit
« T’es pas du coin, mais t’as du cran. »
Clint s’assit. Le barman avait l’air beaucoup plus agréable quand il était seul. La cinquantaine, il portait une chemise de bûcheron et un vieux jean délavé. Une longue barbe noire ornait le bas de son visage.
« Tu sais, Tug va t’en vouloir de lui avoir arraché son anneau.
- Je ne crains pas ce genre de type. Je suis à la recherche du chevalier noir. »
Le barman se signa en fermant les yeux. Clint trouva amusant de voir un homme tel que lui se retrouver conforté dans l’existence de Dieu.
« Tu ne le trouveras pas. C’est lui qui te trouve. Ce mec, il disparaît comme par magie. Il est doté d’une force incroyable.
- Tu l’as vu ? »
L'homme se gonfla la poitrine d'orgueil.
« Ouais, je l’ai vu abattre deux mecs, dans la rue de derrière. Il avait son armure, et j’ai pu distingué le logo qu’il avait dessus. C’était un une lance, une grande lance verte et pointue. Les deux mecs avaient des battes de base-ball. Ils l’avaient vu descendre la rue et s’étaient dit qu’ils pouvaient lui piquer ses fringues. Mais le mec ne voulait pas se faire avoir. Il a sorti son épée de son fourreau et il a tranché la tête d’un mec, d’un coup, comme ça. Je fermais le bar quand j’ai vu ça. En l’espace d’une seconde, sa tête s’est détachée de son corps. Hop ! L’autre mec lui saute dessus et lui colle des coups. On aurait dit que le gus ne sentait pas les torgnoles qu’il lui foutait dans la gueule. Il l’a pris. Par l’épaule, je crois. Et il l’a jeté contre le mur. Il est mort à cause de la violence du choc. »Clint commença à frissonner. Quelque chose ne collait pas. Et ce petit quelque chose qui n’allait pas le harcelait dans son esprit. Primo, la description du type. Le mec qu’avait vu le barman portait une armure avec une grande lance peinte dessus. Celui qu’il avait vu à la télé avait un cheval ailé. L’un portait une épée d’ébène, l’autre utilisait une épée classique. L’un massacrait les clodos et l’autre essayait de faire le moins de mal possible à ses adversaires. C’était louche comme histoire. Y’auraient-ils deux mecs ? Un vrai et un imitateur ? Deux ennemis qui se pourchassaient et qui se livraient des duels dans la ville, essayant de rivaliser de réputation ? Mais une autre idée bien plus effrayante s’insinua dans son esprit. Et s’ils n’était qu’un ? Si le mec était victime d’un dédoublement de personnalité ? Ca se tenait, mais c’était plutôt foireux comme idée. Non, il y avait bien deux mec, un ange et un démon, un saint et un pêcheur. Et il devait trouver très vite le saint, avant que le démon ne le bute. Il remercia le barman, et lui jeta quelque liasses de billets sur la table. L’autre lui serra la main avec virilité et l’invita à revenir quand il voulait. Clint sortit du bar. La fraîcheur de la nuit le surprit et il remonta le col de son manteau. Il fit quelques pas et entendit qu’on le suivait. Il se retourna et vit celui qu’il ne désirait pas rencontrer si vite. Le mauvais côté de l’épée, comme il pourrait l’appeler. Le géant le regardait à travers son casque avec des yeux méchants et moqueurs. Sur son armure brillait la lance verte, et dans sa main semblait flotter son épée noire.
« Alors petit gars ? Tu me cherches ? »
Accueil 