Blade marchait silencieusement dans les couloirs sombres de l’Agence. Lentement, le chasseur à la solde de Baxton passait dans chaque pièce, chaque zone du bâtiment pour tenter de trouver celui qui avait coupé le courant et attaqué leur groupe. Strange. Stephen Strange. Il était là, et le semi vampire était prêt à l’arrêter. Définitivement.
Il était accompagné d’un petit groupe d’interventions. Cinq personnes triées sur le volet pour l’aider dans sa tâche, c'est-à-dire trouver, arrêter et supprimer celui qui se disait Sorcier Suprême. A eux six, ils pouvaient arrêter un bataillon de vampires ou une meute de loups garous. Mais cela ne suffirait peut-être pas pour vaincre leur adversaire du jour.
Soudain, alors que Blade et ses hommes allaient entrer dans le couloir de détention où se trouvaient Daimon Hellstrom, Kent Nelson et Esteban Diablo, le chasseur les fit se stopper par un signe rapide de la main. Il venait de jeter un œil dans le couloir, et avait rapidement remarqué que toutes les portes étaient ouvertes. Les trois sorciers étaient libres…
« Tu sais, Blade, tu peux venir. Tu peux même emmener tes petites copines avec toi. Je t’ai vu. »
Le grand noir soupira et alla se placer au début du couloir, l’arme en joue vers celui qui venait de parler. Strange. Ce taré était au milieu du passage, les mains dans les poches de son grand imperméable, son sourire pervers et vicieux toujours le visage. Il les défiait. Il les défiait chez eux…
« Tu as trente secondes pour lever les mains et baisser la tête, Stephen. Sinon…
- Sinon quoi ? Tu feras quoi, mon vieux Blade ? Toi et tes grandes folles en cuir allez tirer ? Vous allez vouloir me tuer, moi qui en une pensée peut vous transformer en vos pires cauchemars ? C’est ce que vous voulez faire ? Vraiment ?
- Ouais. »
Le chasseur appuya alors sur la détente de son Desert Eagle et la balle fila à une vitesse folle vers le Sorcier. Celui-ci sourit et leva la main pour arrêter la balle, mais cela ne fonctionna pas ! Il tenta de penser à un sort, mais cela n’eut aucun effet et il ne pu rien faire d’autre que de sentir l’effroyable douleur de la balle qui entra dans sa main, dans un bruit d’os détruit et de chair brûlée par l’impact.
« Argh ! »
Cela faisait bien longtemps que Stephen n’avait plus subit la douleur, surtout celle d’une balle…Il tomba à genoux et regarda sa main blessée, qui refusait de guérir malgré les sorts qu’il ne cessait d’invoquer. Strange vit alors les pieds de Blade et des siens devant lui avant d’entendre le clic familier du cran d’arrêt que l’on enlève au-dessus de son crâne.
« Allez, lèves-toi. Ne t’en fais pas, ce que tu subis là, ce n’est rien comparé à ce que tu vas avoir dans quelques instants…
- Mais…mais…c’est impossible…
- Rien n’est impossible, c’est toi qui me l’as dit un jour, Stephen. Tu pensais vraiment que l’Agence n’avait pas prévue quelque chose en cas d’attaque du Sorcier Suprême ? Tu as frappé à l’extérieur le système électrique, et tu es venu à l’intérieur…seulement, le bâtiment est protégé par un sort ancien qui rend impossible toute magie. Bien sûr, cela handicape un peu Baxton, mais…toi aussi, vois-tu… »
Un sourire vicieux s’afficha sur le visage de Blade tandis qu’il donnait un immense coup de pied dans le visage de Stephen, qui tomba violemment à terre alors que, lentement, du sang coulait de sa lèvre explosée. Strange tenta de se relever, mais un autre coup de pied, cette fois dans le ventre, le refit rejoindre le sol, où la poussière se mêlait maintenant au sang du Sorcier Suprême.
« Alex, Van Hellsing…allez chercher les trois gamins…les autres et moi, on va s’amuser avec ce bon vieux Stephen… »
Ce bon vieux Stephen, d’ailleurs, avait arraché son t-shirt pour vérifier une chose…si Blade disait vrai…si ses pouvoirs étaient bien stoppés par le sort ancien qu’il disait…si il ne pouvait se défendre…et bien l’Oeil d’Agamotto serait fermé, car inutile. Mais cela n’était jamais arrivé…non, jamais…
Strange retint un cri de surprise et de frayeur (même si il ne l’admettrait jamais) en voyant que l’Oeil qui était greffé à son torse était fermé ! Pour la première fois depuis qu’il avait fusionné avec lui dix ans auparavant environ, cet artefact magique ne fonctionnait plus, et le Sorcier était privé de ses pouvoirs face à ses ennemis…
Lentement, Stephen releva les yeux et vit le sourire cruel des quatre employés de l’Agence devant lui. Ils allaient le frapper. Ils allaient le torturer. Ils allaient le tuer et lui arracher l’Oeil pour avoir ses pouvoirs à sa mort. Il allait souffrir, oui…mais peut-être que les trois gamins qu’il avait envoyé contrer ce sort ancien quelques minutes auparavant allaient réussir…
« On aurait pas dû le laisser.
- Peut-être…mais depuis quand tu fais pas ce que Stephen dit ?
- Depuis le début ?
- Ta gueule, Nelson. Franchement, ta gueule. On a autre chose à foutre que d’entendre vos conneries, à toi et Daimon.
- Et depuis quand tu te prends pour le boss, Esteban ? Parce que t’as un nom de jeux vidéo, tu te crois tout permis ?
- Non, parce que Stephen a perdu ses pouvoirs, comme nous, et qu’il est en train de se faire fracasser par ceux qui nous ont enlevés ! Alors excusez-moi si j’ai envie de trouver ce putain de sort et de laisser Strange foutre la raclée de leur vie à ces connards ! »
Daimon Hellstrom, Kent Nelson et Esteban Diablo couraient dans les couloirs de l’Agence, à la recherche de la pièce que leur avait demandé de trouver leur Maître, Stephen Strange. Quelques minutes auparavant, les trois adolescents étaient sortis de leurs cellules ouvertes par la perte d’électricité, et ils avaient été chargés par le Sorcier Suprême de mettre fin au sort qui l’empêchait d’user de ses pouvoirs dans le bâtiment. Pendant ce temps, il devait occuper les agents de Baxton…
« Comment Stephen connaissait le truc avec l’impossibilité de magie ? Et pourquoi il est venu quand même ?
- Stephen a fait partie de l’Agence, au début. Il était un ami de Baxton jusqu’à ce que celui-ci trouve que jouer à Dark Vador, c’était plus kiffant.
- Ah ouais ? Pourtant il a pas de masque et est pas asthmatique…
- Il a pas le budget. Ses slim fast coûtent trop chers. »
Les trois jeunes sourirent alors. Toujours dire des conneries dans les situations tendues, leur avait répété Strange durant de longues heures. Selon lui, l’humour pouvait facilement faire baisser le stress et reconcentrer les pires angoissés. Au début, ils ne l’avaient pas crus. Mais maintenant que des dédalles de couloirs s’ouvraient à eux et qu’ils devaient se dépêcher pour sauver leur Maître, ils comprenaient la véracité de ces paroles.
« Et on fera quoi quand on trouvera cette pièce ? On a plus de pouvoirs, les mecs…
- Facile, Esteban : ce sort est ancien, c'est-à-dire qu’il est encastré dans un artefact pour continuer à exister dans le Temps. Il suffit donc de briser l’artefact.
- Et si l’artefact est un trente trois tonnes en acier, mon cher Kent Nelson ?
- Alors tu lui montreras ta gueule, il fondera sur place à cause de ta laideur, mon cher Daimon… »
Soudain, Daimon Hellstrom stoppa sa course. Une fulgurante douleur frappa son crâne et il tomba à genoux, se tenant le visage entre ses mains tandis que du sang descendait lentement de son nez pour faire une petite flaque sur le sol.
« Daimon…qu’est-ce que tu as, merde… »
Kent et Esteban étaient autour de lui, inquiets de voir leur ami comme cela. Ils entendirent alors de lourds bruits de pas et d’armes dans le couloir à côté d’eux. On approchait, et on était armés…
« Je…nniiiah…putain, ça fait mal…quelque…quelque chose…je…raaaah…putaiiiiin…il…il arrive…
- Qui, Daimon ? Qui arrive ?
- Mon père ! Aaaargh ! »
Le jeune homme roux se frappa le crâne au sol, devant ses camarades choqués par cette scène et ce geste. Ils virent aussi Alex et Van Hellsing arriver au début du couloir, à quelques mètres à peine.
« Niiiaaahh…cassez-vous…je…je les retiendrais…
- Non ! On va pas te laisser, on…
- Ta…ta gueule, Kent…va…va sauver Stephen…raaaah… »
Kent Nelson et Esteban Diablo hésitèrent alors. Que devaient-ils faire ? Rester avec leur ami et courir à une mort certaine, mais partager le destin de celui qui voulait se sacrifier, ou l’abandonner et allait sauver Stephen ?
En temps normal, ils seraient restés avec Daimon, mais maintenant…Strange était peut-être mort maintenant, et chaque seconde comptait…ils devaient réussir, ils devaient sauver le Sorcier Suprême…même si cela voulait dire abandonner un ami…
Les deux adolescents courir alors vers une des pièces sur leur droite, où se trouvait heureusement l’artefact qu’ils devaient détruire pour que tout aille bien. En jetant un dernier regard derrière lui, Esteban Diablo vit Daimon se faire frapper violemment par le dénommé Alex. Il soupira en pensant que, si ils survivaient et si Stephen ne s’énervait pas trop, il réglerait lui-même son cas à ce fils de pute…si il y avait une chose que chacun des élèves du Sorcier Suprême avait apprit, c’est qu’ils étaient une famille maintenant…et que jamais, oh jamais, ils ne laisseraient quelqu’un s’en prendre à leur frère…
Pendant ce temps, Stephen Strange était à terre.
Vaincu.
Frappé.
Torturé.
Humilié.
Insulté.
Jamais le Sorcier Suprême n’avait vécu cela. Et jamais plus il ne le vivrait, car soit il allait mourir, soit ses gamins allaient réussir et cela allait barder…
Strange se raccrochait à ce petit espoir tandis que Blade et ses trois agents s’amusaient sur lui. Il était accroché en croix au mur, des pieux plantés dans ses poignets, comme Jésus un peu moins de deux mille ans auparavant. Ils l’humiliaient, le frappaient, le rouaient de coups, écrasaient leurs cigarettes sur son corps…ils s’amusaient. Ces fils de putes s’amusaient sur lui, et ils ne pouvaient rien faire…
« Alors, Stephen…ça fait quoi de subir ? D’avoir mal ? T’as dû oublier, hein ? Heureusement qu’on est là pour te le rappeler, tu serais perdu sans nous…en fait, on te rend service… »
La face souriante de ce bâtard de Blade se mit alors dans son champ de vision, enfin ce qu’il en restait, ses yeux étaient boursouflés et ensanglantés. Stephen aurait tant voulu massacrer ces connards, il aurait tant voulu leur faire payer ce qu’ils lui avaient faits…mais il ne le pouvait pas…pas encore…
« Allez, les mecs…je crois qu’on a pas encore assez fait découvrir à Stephen ce que c’est que la douleur…passons à…la castration… »
Blade tourna alors la tête vers un de ses assistants qui lui tendaient une pince coupante géante. Mais, alors que celui-ci avait un visage souriant et pervers jusque là, son air changea du tout au tout pour passer à la surprise et à la terreur. Le chasseur de vampires ne comprit pas grand-chose à ce qu’il bredouilla alors.
« Bla…Blade…l’a…l’amu…l’amulette…
- Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? »
L’employé de Baxton se retourna alors, et vit…que Strange avait disparut ! Il n’était plus crucifié, et on ne le voyait plus dans la pièce. Prit d’un affreux doute, Blade se tourna vers son assistant et le secoua en lui parlant rapidement et fortement, espérant que ses doutes étaient faux.
« Qu’est-ce qu’elle avait l’amulette ? Qu’est-ce qu’il y a eu ? Où est Stephen ?
- Je…l’a…l’amulette…elle…elle était…
- Elle était quoi ?
- Ouverte… »
Les deux autres s’étaient levés et approchés de Blade et de l’autre agent de Baxton. Tous retinrent leur souffle tandis que leur cerveau analysait encore une fois l’information qu’on venait de leur délivrer. L’amulette…était…ouverte…Cela ne voulait qu’une seule chose : Strange avait retrouvé sa magie…et ses pouvoirs…
« Mmh…Je ne connais pas assez la douleur, c’est ça, Blade ? Je crois que je commence à comprendre, maintenant…merci pour la leçon, mon ami…Mais, tu vois, je crois que j’ai besoin d’un peu de pratique maintenant que j’ai la théorie…ce n’est pas une bonne idée ? »
La pièce devint toute noire tandis que la voix de Strange était dure, tranchante, et on pouvait presque sentir le sourire pervers du Sorcier Suprême tandis qu’il prononçait ces quelques mots.
« Où en étions-nous ? Ah oui…la castration…mmh…je crois que je vais faire d’énormes progrès, grâce à vous, mes amis… »
Et d’horribles cris sortirent alors de cette pièce, des cris qui choqueraient à vie les pauvres humains qui les entendraient…
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