Boston. Un bar tranquille dans un quartier assez simple mais accueillant de la ville. Le Guinty est un ancien établissement créé bien sûr par un couple d’irlandais lors de leur arrivée en début de siècle. Le temps a passé et le bâtiment a subit plusieurs dépôts de bilan et des rachats successifs, mais l’esprit joyeux, la bonne humeur et l’accueil chaleureux sont toujours restés dans le bar qui contient de nombreux anciens habitués.
Stephen Strange marchait tranquillement devant l’entrée du bar, attendant quelqu’un qui était en retard. Comme toujours, pensa le Sorcier qui s’allumait sa troisième cigarette en une demie heure. Il sourit en rangeant son paquet aux paroles que lui avait dites Zatanna la veille : selon elle, il fumait trop et allait en mourir avant d’avoir pu tout apprendre à ses élèves. La petite était gentille, mais il ne risquait rien : il n’y avait qu’une façon pour qu’il meurt vraiment, et ce n’était pas par tabagisme…
« Stephen ? »
Strange se retourna et vit arriver vers lui son rendez-vous. Pas très grand, 1 mètre 75 environ, cheveux blonds courts mais en bataille, des petites lunettes noires et rondes, et un look qui ne passait pas inaperçu : longue veste noire, t-shirt noir, bottes noires et jeans noir rapiécé. Le Sorcier sourit en voyant son ami arriver ainsi : il n’avait pas changé…
« Salut, Kyle. Ca va, depuis le temps ?
- Peinard. J’suis content de te revoir, Stephen. Ça faisait longtemps.
- Trop. C’était quand la dernière fois ?
- Ma première mission. Un repaire de Manhunters.
- C’était où, de nouveau ? Chicago ?
- Nouvelle Orléans. T’as jamais eu de mémoire, mon vieux.
- C’est clair. Mais j’ai d’autres talents cachés.
- Tu n’es pas le seul… »
Le dénommé Kyle sourit et sortit aussi un paquet de cigarettes dont il en extirpa une. Il la mit en bouche et rangea le paquet avant de lever son index droit sous la cigarette, et soudain une petite flammèche verte sortit de son doigt pour allumer la cigarette. Quand ce fut fini, la flammèche s’éteignit et le jeune homme d’une vingtaine d’années environ remit sa main dans sa poche tandis que Stephen souriait.
« Toujours dans le spectacle, hein ? On aurait pu te voir…
- Et alors ? Ne suis-je pas avec Stephen Strange, le Sorcier Suprême ? Protecteur de la Terre ? Etc, etc…
- Certes. Mais faut se faire discret, parfois.
- Clair que Washington, c’était super discret…la destruction du cimetière, l’explosion d’immeubles, la peur sur la ville…clair que j’ai rarement vu mieux dans l’attaque surprise, simple et discrète.
- Kyle…commence pas à me chercher…tu sais comment ça finit, en général…
- Ouais…tu me fais tes gros yeux, tu fais mumuse avec ton amulette et je dois faire semblant de pisser de trouille… »
Strange sourit. Kyle avait une grande gueule, comme lui. Ils avaient plein de points communs en fait, et c’était un des seuls êtres sur Terre à pouvoir tenir la route dans un bar avec lui. Et, ce qui n’était pas négligeable, le jeune homme était presque aussi salopard et bâtard que lui.
« On rentre ? Ca fait une demie heure que je t’attends, fais soif…
- Gaffe à pas devenir alcoolique, Doc Strange…
- M’appelle pas comme ça…et non, y a pas de risque… »
Alors que les deux hommes se dirigeaient vers l’entrée, Kyle s’arrêta et regarda Stephen d’une manière surprise.
« Hein ? T’as arrêté de boire ? Tu tournes au Coca ?
- Mais non, Kyle…
- Alors pourquoi tu dis que y a pas de risque que tu deviennes alcoolique ?
- Parce que je le suis déjà, voyons… »
Ils éclatèrent de rire et rentrèrent dans le bar en se marrant.
L’intérieur du bar était assez classique pour un pub irlandais : un intérieur tout en bois, un comptoir qui prenait peu de place mais était facilement repérable, des tables et des chaises en bois, une télé allumée sur une chaîne de sport, des drapeaux irlandais, des coupes de football européen, et bien évidemment un grand panneau TOILETTES immense qui luisait dans la nuit ou l’obscurité et qui faisait mal aux yeux quand on le regardait.
Chis Foster, le gérant du Guinty, avait décidé d’en prendre un aussi gros après plusieurs vomissements dans son bar par des clients trop bourrés. Il préférait encore avoir un peu mal aux yeux que de devoir laver le vomi des épaves humaines qu’il servait…
« Pourquoi tu m’as fais venir ? Mon boulot t’a pas plu ? J’aurais cru, pourtant… »
Kyle s’assit en face de Strange dans le fond du bar, où l’obscurité faisait loi et où on comptait plus d’alcool dans les veines de ceux présents que de sang.
« Si, si, au contraire. En fait, je t’ai demandé de venir car je risque d’avoir besoin de toi.
- Ah ouais ? Genre pour faire quoi ?
- Pour m’aider. Ce que tu as fait à Washington…
- Créer une tombe avec le nom de ta femme à l’emplacement de la prison de Furlarak et faire en sorte que tes gosses aillent vers là après que j’ai augmenté le pourcentage en alcool de leurs boissons.
- Mmh…oui…tu aurais pu éviter de me le rappeler.
- Je n’ai pas de problème avec ma conscience, Stephen. Et toi ? Tu as manipulé ces gosses. Tu as tout planifié pour qu’ils aient plus confiance en toi et qu’ils libèrent leurs potentiels. Tu étais même prêt à les faire mourir pour cela. Ou du moins, certains.
- Ouais…
- Je te juge pas. Je n’ai pas à le faire. Tu as un Monde à sauver. Tu fais ce qui doit être fait. Faudra juste que tu te payes assez de whisky après pour que tu t’en sortes.
- C’est déjà commencé. Mais passons. Je ne t’ai pas fais venir pour te parler de moi. Mais plutôt de toi.
- Ah ouais ?
- Ouais. J’ai besoin de tes talents. Ou plutôt, de ce que tu peux m’apporter.
- C'est-à-dire ? J’te préviens, si c’est pour du cul, j’suis trop cher pour toi…
- T’as trop de couilles entre les jambes pour moi, bébé. Mais nan, c’est pas pour ça. Dans peu de temps, y aura le grand boom.
- Le grand boom ?
- Le grand boom. Tu vois de quoi je veux parler. La grosse sauterie. L’arrivée des quatre Hell’s Angels et tout ça.
- Ah…ouais. Je vois. C’est quand ?
- Un an. Peut-être plus. Sûrement plus, d’ailleurs.
- Y a le temps alors.
- Pas vraiment. J’ai besoin de savoir sur qui je pourrais compter, alors. Est-ce que tu pourras être avec moi ? A mes côtés ?
- Bien sûr. Faudra que je demande aux gremlins, mais je pense pas que ça pose problème. Et même, je me passerais de leur autorisation.
- C’est cool, merci mon vieux. Je te revaudrais ça.
- Ouais…d’ailleurs, j’ai quelque chose à te demander.
- Quoi ?
- Y aurait moyen d’avoir le numéro de la gamine qui est avec les autres élèves ? Elle est sacrément intéressante celle-là, vu de loin… »
Stephen et Kyle éclatèrent de rire et commencèrent une bonne soirée, entre plusieurs bouteilles, des cigarettes et des femmes, du moins pour Stephen : Kyle n’avait pas voulu aller plus loin avec une strip teaseuse. Apparemment, il avait vécu quelque chose de dur qui lui avait fait mal, et il avait beaucoup de mal à s’attacher à une femme, même si c’était pour une soirée. Strange ne disait rien : il avait mit des années avant d’accepter la mort de Cléha, et ses aventures d’un soir était plus un mal pour lui, qui pensait trahir son épouse décédée ainsi.
Plus loin, trois hommes étaient sur le toit d’un immeuble à côté du Guinty. L’un était noir, l’un grand avec des lunettes de soleil et l’autre était petit, avec une barbe naissante noire et des grosses lunettes qui lui donnaient un peu un air d’ahurit. Ils avaient des écouteurs dans les oreilles et semblaient concentrer sur ce qu’ils écoutaient.
Ils restèrent ainsi de longues minutes avant que le grand type blanc aux lunettes de soleil ne se tourne vers les deux autres, qui enlevèrent comme lui leurs écouteurs.
« Ainsi, il ne se doute de rien. Il n’a pas encore remarqué leur absence.
- C’est bizarre. J’aurais pensé qu’il avait un lien plus fort avec eux.
- Moi aussi, mais Stephen Strange m’étonnera toujours. Il a trop confiance en lui, et en eux. cela le perdra.
- L’a perdu, non ?
- Oui, Alex. L’a perdu. Toi et Blade allez emmener les colis à L’Agence. Nous allons les interroger un par un et quand nous aurons terminé, nous allons faire une petite transformation dans leurs psychés.
- Comment cela ?
- Pas grand-chose, Blade, ne t’en fais pas : juste un rééquilibrage de leurs priorités. Partez, maintenant. »
Blade et Alex Foster acquiescèrent à Bill Baxton, le directeur de L’Agence, un groupe qui luttait contre les forces des ténèbres avec des forces des ténèbres. Ce paradoxe ne semblait pas gêné celui qui venait de faire partir ses deux subordonnés, qui descendirent du toit pour aller dans leur camionnette, où les attendaient les sept élèves de Strange, bâillonnés et endormis par un procédé mi magique, mi scientifique.
Tandis que l’humain et le semi vampire partaient pour leur base, Baxton sourit. Il avait gagné. Il avait les sept de Strange. Son maître allait être content. Enfin, celui-ci allait pouvoir jeter un voile sombre sur la Terre. Enfin, Stan allait régner…
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